Le blog de Grenadine

Je n'ai jamais compris tous ces films où la chirurgie esthétique permet à quelqu'un de reprendre la vie de quelqu'un d'autre. 

C'est tout simplement impossible : le timbre de voix, les intonations, la respiration, le rythme de la phrase, les gestes quand on est en colère, les changements d'humeur, le sens de l'humour, les proximités et les distances, l'odeur de la peau et des cheveux, l'odeur de la peur... comment peut-on ne pas voir que ce n'est pas la même personne !

Et puis il y a ces autres films ou des gens échangent leurs corps et vivent la vie l'un de l'autre. Les gens peuvent être énervés d'être dans le mauvais corps, embarrassés d'avoir changé de sexe et de genre, heureux de découvrir les fonctionnalités de leur nouvelle anatomie, étonnés d'entendre leur nouvelle voix. Les extraterrestres qui empruntent le corps d'un humain peuvent s'y sentir à l'étroit.

Mais on ne parle jamais de ce que cela fait d'être dans un autre système, une autre alchimie interne, d'autres configurations musculaires, un autre centre de l'équilibre, des émotions qui surgissent alors qu'on ne les attendait pas, le corps qui a faim a de drôles d'heures, l'impression lancinante que quelque chose d'intangible était possible avant, mais ne l'est plus maintenant.

Franchement, on devrait en parler : ça ferait un putain de film ! Et certainement pas une comédie à deux balles...

C'est marrant de passer son temps à trouver des métaphores pour essayer de communiquer l'incommunicable. Vous allez rire, mais j'ai fait plein d'études où on analysait et disséquait les mots... Ponétique, phonologie, lexicologie, morphologie, syntaxe. Au bout du compte, je peux dire deux où trois choses de la forme des mots. Mais je ne crois pas que savoir tout ça m'aide à me faire comprendre de mon prochain.

Et pourtant, j'aimerais bien être comprise. J'ai perdu des facultés de concentration et de mémorisation. J'ai l'air d'être normale, mais je ne le suis pas. Toutes ces années d'études qui ne serviront plus jamais à rien. A la poubelle. Je sais des choses, mais je ne peux plus me concentrer assez longtemps pour les transformer en une matière d'intérêt. Sauf de petites analyses rigolotes qui ne réjouissent que moi et n'aboutiront jamais à rien.

Un exemple. Une amie lusophone a commencé écrire des chansons en français, mais ça sonne bizarre. Tiens ? Pourquoi ? C'est très poétique, mais on n'y comprend pas grand chose. Pourtant, tous les mots sont français, et les phrases acceptables en contexte poétique francophone.

Ouh, irrésistible ! une mini-énigme à résoudre, dont mon petit ordinateur interne de linguiste se saisit avec délectation. Car il me reste un pathétique petit sous-programme qui continue, imperturbable, à collecter des occurrences, sans savoir que le reste du bâtiment est ravagé. Le méta-programme qui permet d'avoir une vue des données collectées dans leur ensemble a fondu et la moindre tentative de restauration fait baisser les batteries à un niveau critique.

Alors il se jette, mon petit survivant, il se jette sur les phénomènes localisés, qu'il peut examiner sans trop de déperdition d'énergie. Il s'y prend à plusieurs reprises. Et bim, il pond une micro-théorie de la rime en portugais du brésil, comparée à la rime en français. Et après moulinage et moulinage, on a ça (accrochez-vous, ou passez directement au prochain paragraphe) : en français, interdiction absolue de faire les apocopes si prisées des Brésiliens, qui font rimer le milieu d'un mot avec la fin d'un autre. Le français chanté a trop besoin de l'accentuation sur la dernière voyelle pour accepter que la dernière syllabe soit évacuée. (avouez, ça n'a aucun intérêt, sauf pour moi et mon petit sous-programme. D'ailleurs je crois que je vous ai perdus)

Ca, c'est fait. Il n'y a pas à dire, mon petit sous-programme fait des merveilles compte tenu des conditions dans lesquelles il est obligé de travailler. Mais ça n'ira pas plus loin. Pas de recherche sur les spécialistes des procédés poétiques, pas de constitution de corpus d'étude représentatif, pas de transcriptions. Pas de comparaison de la performance explicative des modèlisations proposées par les différents courants d'analyse. Juste un bourgeon d'idée. Qui de fleurira pas.

Donc voilà, j'ai l'air d'une linguiste, j'ai les amusements saugrenus des linguistes, mais je ne peux plus être linguiste. Et la linguistique ne m'aide pas à faire comprendre ce qui m'arrive.

C'est la métaphore qui marche, plus ou moins. Pour me faire comprendre, un peu.

Les points de vie, c'est la dernière de mes métaphores en date. Je vous la livre à l'état brut.

J'ai le sentiment de commencer la semaine avec un capital de 70 points de vie, alors que les autres en ont plutôt 210. Si je joue en équipe, je dépense autant de points de vie que les autres en début de partie.

Le lundi, tout le monde dépense allègrement 30 points. Le mardi, idem. Et moi avec les autres, bêtement. Du coup, dès le mercredi, je me retrouve avec 10 points, alors que tous mes compagnons d'aventure en ont encore 150. Il va falloir que je finisse ma semaine en calculant chacun de mes mouvements pour ne pas y laisser ma peau.

Alors autant vous dire que consacrer ces malheureux points restants à la lecture d'articles scientifiques de haut niveau me mènerait rapidement à la carence alimentaire, l'interdit bancaire, ou la solitude absolue : je n'aurais pas l'énergie pour faire les courses, ouvrir mon courrier ou répondre au téléphone.

D'ailleurs, que dis-je, je n'ai pas l'énergie pour faire les courses, ouvrir mon courrier ou répondre au téléphone. Parce que je suis assez bête pour continuer à vouloir à avoir un travail et que, même à temps partiel, ça me crame mes points de vie à une vitesse supersonique.

Alors me voilà, officiellement guérie depuis 5 ans. Déclarée totalement apte par tous nos amis médecins. Mais je dois choisir entre travailler et avoir une vie sociale. Entre avoir une vie amoureuse et gérer mes affaires administratives. Entre prendre des cours de théâtre et recevoir ma famille. C'est normal, docteur ?

Sors de ta cité d'or

Descends les marches de glace

Traverse les vignes de ton domaine

Jusqu'à en dépasser les frontières

Longe la rivière jusqu'au fleuve

Et évite le repaire des grands aigles

Passe par la ravine étroite

Descends la falaise

Marche dans la steppe

Jusqu'au désert

Sans te retourner

Ne t'arrête pas à l'oasis

Et gravis les trois montagne

Descends les collines

Jusqu'à l'océan

Nage tout droit

Jusqu'au prochain aber

Là, traverse la lande

Coupe à travers les ronces

Enfonce-toi dans la forêt

jusqu'à la clairière

Et creuse

Creuse jusqu'au coeur de la terre

Tu trouveras

une masse Informe, froissée, blessée

Sors-la de l'humus

Allonge-la sur l'herbe, sous le soleil

Laisse l'air carresser ses cils

Nettoie la terre de ses narines et de sa bouche

Et serre

Serre, serre, serre

Serre-moi fort, papa

Serre-moi dans tes bras

Et tu verras

Mon cher amour,

Tu m'as fait très peur, très peur. J'ai perdu la confiance que j'avais en toi, en nous. Nous traversons une passe difficile. Tu as beaucoup changé. Qualitativement et quantitativement, on va dire, pour faire vite. Et, de fait, j'imagine que moi aussi j'ai évolué.

Je dois dire que j'étais extrêmement naïve, je te faisais une confiance aveugle. Je comptais sur toi comme sur un frère. Je n'ai pas de frère, ceci explique peut-être cela. Et tu m'as trahie. Dans les grandes largeurs - haha - si j'ose m'exprimer ainsi.

Allez, ma belle carcasse, on a quand même passé des moments de dingue ensemble, tu ne peux pas le nier ! La gloire d'avoir vingt ans. Une énergie sans fin. Bon, et sans but aussi, c'est pas faux.

Mais et la Norvège, tu te souviens ? Le froid sec et mordant, le ciel bleu comme au matin du monde. L'initiation au ski de fond avec les enfants. Oui, cette partie là c'était un peu la honte, mais on a eu du fun, non ?

Et la mer ! Les heures dans l'eau, les jeux dans les vagues, la sortie dans le vent, frissonnant. C'était merveilleux, avoue !

Et tous ces déménagements, des kilomètres d'escaliers dans la joie et la bonne humeur.

Tu t'en rappelles, mon enveloppe chérie, tu te rappelles ? Tu ne voudrais pas que ça revienne ? Qu'on revive des moments comme ça ?

Je sais que tu n'es pas seul en cause dans cette affaire. La confiance est perdue. Mais on peut la travailler, la confiance, la regagner.

Je suis certaine qu'on va y arriver. Mais il faut arrêter les conneries. Les vertiges, les bouffées de chaleur, les maladresses à répétition, les coins des meubles, faut éviter tout ça à présent.

Moi, de mon côté, je m'engage à nous trouver un lieu et un temps pour nous re-rencontrer, nous faire du bien et apprendre à nous connaître à nouveau. On a testé nos limites, on les a trouvées, c'est bien. Maintenant, reprenons à zéro.

Le marché n'est pas mauvais, mon amour, ma petite carne préférée. Accepte, tu verras. Notre histoire n'est pas finie. Nous avons encore de beaux jours devant nous, si nous travaillons ensemble pour y arriver. Je sais que nous le pouvons.

Rendez-vous à la rentrée mon petit tas de cellules adoré, pour quelques séances de découverte.

J'ai pensé au krav-maga, ça va  tester notre coordination, et nous redonner confiance en nos capacités,  tu vas voir.

Je t'aime mon petit organisme à moi, je t'aime de tout notre coeur.

  Ne me laisse pas, reviens-moi. Reviens-moi.

Le battement de mon cœur, l’afflux dans mes artères
Crush.

La vague contre mes cuisses, le reflux vers la mer
La rougeur spontanée, le regard qui la vole
Crush.

Un moment suspendu, des pétales qui s’envolent
L’angoisse instantanée, le blues qui la reprend
Crush.

Le réveil a sonné, mais il reste du temps
La glace accumulée, le dégel du printemps
Crush.

Le pipi très pressé, les chiottes juste à temps
Le piment à croquer, la brûlure sur la langue
Crush.

Le whisky avalé, la chaleur qui nous tangue
Le pavé dans la mare, les ondes s’éloignant
Crush.

La lumière qui repart, les papillons dansants
Le jean bien trop serré, le bouton qu’on défait
Crush.

La lettre recommandée, m’absout de mes péchés
Un tout petit paquet, une merveille satinée
Crush.

La clope du condamné, le pardon arrivé
Le rendez-vous raté, le thé qu’on fait durer
Crush. La bouffée d’air pressée, le plongeon délié
Crush. Le frein à main lâché, la roue qu’on laisse filer
CRUSH